Медово-медная листва, кружась, ложится на асфальт...
Тоски бездонной глубина, как неба темного базальт...
Опять знакомая тропа, все та же старая аллея...
Тебя прощаю я, любя, и, не любя уже, жалею...
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Что есть истина? - Лариса Зуйкова 1По преданию у Понтия Пилата помрачился разум и ему всё время казалось, что его руки в крови Праведника и он никак не может их отмыть.
